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离音乐节还有半个月，云岫像被撒了把酵母，整个村子都膨起来了。

张婶带着几个婶子，把家里的碎花布拼在一起，缝成巨大的舞台背景布，上面用金线绣着向日葵和音符，风一吹，布上的花朵像在点头唱歌。王医生的孙子抱着把旧吉他，蹲在花田边练和弦，弦音时而跑调，却透着股执拗的认真——周教授说他嗓音条件好，特意留了个独唱名额。

林大川的酱菜摊前摆上了新牌子：“音乐节特供——阳光腌菜”，玻璃罐里的向日葵花盘腌菜码得整整齐齐，旁边还支起个小桌，免费试吃的瓷碗堆成了小山。有个省城来的记者尝了一口，咂着嘴说：“这味道里有阳光晒过的脆劲儿！”

吴万顺更忙了，天不亮就扛着相机蹲在花田，拍孩子们踩着露水练声的样子，拍工匠们给舞台刷清漆的背影，连张婶缝布时扎破手指吮伤口的瞬间都没放过。“这些都是云岫的劲儿，”他把照片导进电脑，一张张拼起来，“等音乐节结束，咱弄个照片墙，让大家看看咱是咋把梦搭起来的。”

这天午后，周教授带着交响乐团的学生们来了。大提琴的木色琴身映着花田的金黄，长号的铜喇叭在阳光下闪得耀眼。孩子们凑在旁边看新鲜，有个扎羊角辫的小姑娘伸手摸了摸小提琴的弦，被琴弓轻轻一碰，吓得往后跳，引得大家笑成一团。

“来，合一段！”周教授指挥着学生们拉起《云岫谣》的前奏，孩子们愣了愣，随即跟着旋律唱了起来。弦乐的悠扬混着童声的清亮，像溪水淌过鹅卵石，花田里的向日葵仿佛都转得更欢了。

李小月站在舞台边，看着这一幕突然红了眼眶。她想起当年躲在地窖里听收音机的夜晚，那时的歌声是偷来的微光，而现在，光变成了舞台上的灯，变成了孩子们眼里的亮，变成了花田里疯长的希望。

“李老师，”王医生的孙子跑过来，手里攥着张揉皱的歌词纸，“我、我还是紧张……”

李小月摸了摸他的头，指着远处正在绑彩带的林大川：“你看林叔，他腌菜时手抖过吗？咱云岫的娃，唱起歌来就像腌菜入坛——得把心沉下去，才能酿出自已的味儿。”

夕阳西下时，周教授突然说：“今晚有场露天彩排，我已经在网上发了消息，说不定会有城里人来听。”

果然，天黑透时，花田边驶来好几辆小轿车。人们搬着小马扎坐在田埂上，林大川的酱菜试吃摊前排起了队。当第一缕月光落在舞台上，孩子们的歌声响起时，所有手机的闪光灯都亮了起来，像撒了一地星星。

吴万顺举着相机，镜头里的舞台、花田、听歌的人们和天上的月亮，都融成了一团暖光。他突然明白，云岫的故事，早就不只是云岫自已的故事了。

音乐节的前奏已经响起，而属于这片土地的歌，才刚刚唱到最热闹的段落。

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